Desconheço o autorA vida é um livro, que se lê no silêncio, num canto reservado da nossa alma. Podemos lê-lo e escrever nele pedaços de sentimentos imersos, absortos em alegrias, com euforia ou calma, ás cores ou a preto & branco, por vezes manchamos com lágrimas, ou coleccionamos imagens.
Guardamos recordações doces, outras amargas, revoltamo-nos… Buscamos força, libertamos raiva. Rasgamos páginas que queremos esquecer, reciclamos emoções…
Acordamos para nós próprios, conhecemo-nos em cada linha que se relê. Acreditamos e deprimimo-nos. Acabamos frases, começamos parágrafos. Juntamos mais volumes numa infinidade deles. Completamos a nossa enciclopédia pessoal quando as rugas abundam num rosto já cansado, aconchegada de uma mão trémula de um destino pesado…
Guardamos recordações doces, outras amargas, revoltamo-nos… Buscamos força, libertamos raiva. Rasgamos páginas que queremos esquecer, reciclamos emoções…
Acordamos para nós próprios, conhecemo-nos em cada linha que se relê. Acreditamos e deprimimo-nos. Acabamos frases, começamos parágrafos. Juntamos mais volumes numa infinidade deles. Completamos a nossa enciclopédia pessoal quando as rugas abundam num rosto já cansado, aconchegada de uma mão trémula de um destino pesado…
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